Ella...una rosa amarilla y calida como el sol sus reflejós dorados son la espiga de trigo herguida y viva que se entregó a ella...
El tallo que corona se exhibe largo y erecto, es poseedora del aroma y la imagen femenina que identifica a las vírgenes del mes de mayo.
Pero se está tornando oscura...la tiñe una negrura inexorable como el vacío inhóspito que irremisible se expande entre galaxias y no hay vida suficiente para caminarla...tu...si, tu que me lees ...al igual que ella conoces ese vacío, lo llamáis, distancia...
Su tallo continua erguido pero su color cambia a negro, como la sangre que abandona las venas y sabe que ya no habrá un volver al lugar donde pertenece...el corazón...
El color simplemente desapareció sin una despedida, sin una razón y sin un porque... la rosa amarilla ahora tiene el color de quién cierra los ojos para siempre, tiene el color del lugar donde se desechan a los no vivos.
La rosa se viste de luto y su aroma huele a duelo, ella no está marchita , sigue firme y atractiva pero su interior es el contenido de un sarcófago...
Ella se ha vestido de una segunda piel llamada luto y asiste a su propio funeral, no le importa nada ...
Dime... ¿Verdad que no te ha importado el último segundo en el tiempo que acaba de morir? Ella es ese segundo en el tiempo...
No siente nada, ha transformado su color y ha enterrado su identidad...
Ella solo ve el profundo silencio... ella solo escucha la muda oscuridad... ella toca la palabra no escrita...
Terciopelo negro cubren sus suaves y entreabiertos pétalos negros, ahora ella es más peculiar, más rara, más difícil de hayar, más única, más triste...y más deseada.
¿Qué color tiene el dolor?
¿Qué color tiene extrañarte?
¿Qué color tiene tu silencio?
¿Qué color tiene la mentira?
¿Qué color tiene la incertidumbre?
¿Qué color tiene la ausencia?
¿Qué color tiene la distancia?
¿Dónde somos más ciegos, en la completa oscuridad o en completa luz?
Betfague Magdala